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Calzino spaiato.

Collaudatore di insulti, passivo.

Metronotte, per misurare il buio a grandi passi.

Albero, in assenza di cani pero'.

Scaffale di libreria, possibilmente in alto in modo da accumulare
polvere e sorprese; "Ecco dov'era, cercavo questo libro da anni. Coff
coff.".

Fermacarte da asporto.

Orologio fermo, per avere una precisione assoluta almeno due volte al giorno.

Trascrittore di dialoghi tra soffitti. "Ti ricordi quella volta?"

Insegnante di Matematica (vero, mica facendo finta come ora).

Gioiello da nostalgia, tipo l'anello mancante.

Trasportatore di cibo non finito ai bambini del Biafra (era una cosa
che mi faceva impazzire quando mia madre mi diceva "finisci la tua
carne, pensa ai bambini del Biafra" ed io provavo a pensarci, senza
sapere minimamente dove fosse il Biafra, e mi immaginavo questi
bambini del Biafra che mi guardavano scuotendo la testa perche' non
avevo finito la carne ed ogni tanto mi veniva anche volgia di chiedere
a mia madre se non fosse possibile spedire in Biafra tutta la carne
che non finivo, cosi' ero felice io ed erano felici pure i bambini del
Biafra ed invece finendola io non ero felice, ma neppure loro che
rimanevano senza comunque).

Meridiana da notte, tanto quando dormi che ti frega dell'ora?

Obliteratrice. Non tanto per il lavoro in se che, francamente, deve
essere ben noioso, ma per il nome; due su tre non riescono nemmeno a
pronunciarlo.

Ancora con accento sbagliato, tu la butti in mare e lei ti ferma piu'
e piu' volte.

Raccolta indifferente, non indifferenziata. "Lo butto qui?" .. "Bah,
fa un po' come vuoi"

Raddoppiatore di lettere. Per esempio, quando sei a corto di idee
arrivo io e zac, ti aggiungo una c e diventi accorto di idee.

Ombra di un oggetto in ombra, che non puoi veramente dire che non ci
sia, anche se sei sicuro che non c'e'.

P.S.
Mi dicono che il Biafra non esiste piu' da tempo. Ed ora mi sento in
colpa, se solo non avessi mangiato tutta quella carne da bambino.

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Senza riguardo, senza pudore né pietà,
m'han fabbricato intorno erte, solide mura.
E ora mi dispero, inerte, qua.
Altro non penso: tutto mi rode questa dura sorte.
Avevo da fare tante cose là fuori.
Ma quando fabbricavano fui così assente!
Non ho sentito mai né voci né rumori.
M'hanno escluso dal mondo inavvertitamente.

C.Kavafis

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Ancora una volta mi ha accolto, una volta ancora mi ha rifiutato.

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"Prof, ma se lei non avesse studiato matematica, cosa le sarebbe
piaciuto fare nella vita?"
"Il muro."
"Il muro?"
"Si, il muro."
"Non capisco, prof."
"Hai presente quando la gente in difficolta' dice -non so dove
sbattere la testa-? Ecco, io farei il muro. Arrivo, mi metto li vicino
in silenzio e fornisco il posto dove sbattere la testa alle persone."
"Prof, ma e' serio?"
"Come ogni mattina in classe"
"Ah, ecco"

La campanella ci allontana dal resto.

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"La sua vita al passo di stagioni era andata col mondo. Se l'era
guadagnata molte volte, ma non era roba sua. Era da restituire,
sgualcita dopo averla usata. Che creditore di manica larga era quello
che gliela aveva prestata fresca e se la riprendeva usata, da
buttare."

Erri De Luca (da "Il peso della farfalla")

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Ho appena saputo della morte di Wislawa Szymborska. Non ho cosa dire (se
mai l'ho avuto), continuero' a leggerla in classe come faccio da
anni, ma la voce sara' diversa, ora dobbiamo aggrapparci alle parole
che ci ha lasciato, perche' altre non ci saranno.

Sotto una piccola stella

Chiedo scusa al caso se lo chiamo necessità.Chiedo scusa alla
necessità se tuttavia mi sbaglio.Non si arrabbi la felicità se la
prendo per mia.Mi perdonino i morti se ardono appena nella mia
memoria.Chiedo scusa al tempo per tutto il mondo che mi sfugge a ogni
istante.Chiedo scusa al vecchio amore se do la precedenza al
nuovo.Perdonatemi, guerre lontane, se porto fiori a casa.Perdonatemi,
ferite aperte, se mi pungo un dito.Chiedo scusa a chi grida dagli
abissi per il disco col minuetto.Chiedo scusa alla gente nelle
stazioni se dormo alle cinque del mattino.Perdonami, speranza
braccata, se a volte rido.Perdonatemi, deserti, se non corro con un
cucchiaio d'acqua.E tu, falcone, da anni lo stesso, nella stessa
gabbia,immobile con lo sguardo fisso sempre nello stesso
punto,assolvimi, anche se tu fossi un uccello impagliato.Chiedo scusa
all'albero abbattuto per le quattro gambe del tavolo.Chiedo scusa alle
grandi domande per le piccole risposte.Verità, non prestarmi troppa
attenzione.Serietà, sii magnanima con me.Sopporta, mistero
dell'esistenza, se strappo fili dal tuo strascico.Non accusarmi,
anima, se ti possiedo di rado.Chiedo scusa al tutto se non posso
essere ovunque.Chiedo scusa a tutti se non so essere ognuno e
ognuna.So che finché vivo niente mi giustifica,perché io stessa mi
sono d'ostacolo.Non avermene, lingua, se prendo in prestito parole
patetiche,e poi fatico per farle sembrare leggere.
Wislawa Szymborska

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Fusaggine su pergamena.

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